UM FEITIÇO DE MORTE
Toda a gente usava magia.
É muito mau, Nikolai.
sente-se o empurrão, como alguém encostado à porta a querer entrar.
Velhacaria. Velhacaria.
Se eu tivesse o dinheiro, estaria certamente em Miami.
Desculpa, anjo, não sou otário por ninguém, é mau para o negócio.
Lovecraft, é pena perderes os teus honorários.
Com uma cliente assim, talvez tenhas cobrado à partida, entendes?
Levanta-te, Grimaldi, até parece que nunca foste socado por uma mulher.
-Boa noite, tenente. -Que é isto?
É a arma do homicídio.
Bom, Bradbury, pelo menos ela teve um modo limpo de o matar.
Já lá vai a época em que se olhava a vítima nos olhos.
Agora, com coragem e umas bases, bastam uns nós. É a vida moderna!
Magia, dá-me tremeliques o que se compra nesta cidade.
-Disseram que facilitaria a vida. -E tem... montes de coisas.
-Como é? -Mau.
Há mau e há mau. Vem aí algo. Algo feio.
E é gente como eu a limpar tudo. Tenho muito em que pensar...
-Por isso, tem cuidado. -Obrigado.
Tu também?
Não é sempre, é só às vezes.
Sabes, torna as coisas mais fáceis.
-Até mais ver, Grimaldi. -Sempre o mesmo Slugcraft.
O mesmo ar carrancudo, a mesma teimosia.
E ainda usas essa gravata vómito de cão.
Bradbury tinha razão. "Há mau e há mau."
Mas o que vi depois fez a magia que conhecia parecer algo secundário.
Chamo-me Lovecraft. Sou o homem que sabe.
Sou quase o único a saber tudo.
E que ainda respira.
Começou naquela noite e com uma mulher.
Começa sempre com uma mulher.
Mickey, por um minuto, pensei que não ia aparecer.
Demorou apenas um pouco mais. Desculpa.
Obrigado. Pago-lhe uma bebida?
-Obrigado, Sr. Borden, tenho de ir. -Mickey. Não está a esquecer nada?
Sr. Tugwell.
Sei que está com pressa, mas pensei que queria ser pago por esta tarefa.
Pois é! Claro, Sr. Borden.
Gostava de ficar pela bebida, mas entende a minha posição.
Entendo. Lindamente.
Boa noite, Mickey.
Acho que vou apanhar ar.
Tugwell!
Anunciamos a partida às 11:30 do Grand San Diego,
embarque na linha 6, paragens em Long Beach,
San Clemente, La Jolla e San Diego.
Partida daqui a 8 minutos. Todos a bordo!
INFORMAÇÃO
Sr. Bob Reed. chamamos o Sr. Bob Reed.
Queria contactar uma bilheteira.
Chamada final do Grand San Diegan. Long Beach, San Juan Capistrano...
Eu tinha um acordo! Cumpri a minha parte! Deixe-me ir!
Diga-lhe que me perdeu, que embarquei antes que me pudesse impedir.
Partilho o dinheiro consigo. Leve-o todo.
Deixe-me apenas ir embora. É mais do que justo! Aqui tem!
Leve-o!
Não é dominador, mas leva a sua avante.
Bu!
Embarque na linha 3, Union Pacific Eagle para San Bernardino.
-Bom dia. -Bom dia, Sra. Kropotkin.
Com o seu atraente calendário, pode dizer-me que dia é hoje?
Sim. É terça-feira, 28 de Abril.
-A data significa algo para si? -Não me parece.
É o terceiro aniversário da morte do meu marido, Nikolai, caíram melros
das árvores num raio de 16 km de casa.
E são 28 dias após o início do mês,
o dia da renda do espaço que o deixo partilhar com a Academia Kropotkin.
-Esta tarde. Vou ver um cliente. -Diga-me isso na cara.
Quem mente a bruxas, os seus olhos encolhem e ficam como passas.
Vou agora mesmo. Recebo uma entrada, recebe a renda.
É bom que sim, ou chamo os meus grandes e antipáticos irmãos
que adoram acima de tudo atirar móveis janela fora.
Lovecraft. Entregue-os ao seu novo cliente.
Não vou para lhe arranjar clientes.
Vinte e oito dias de atraso,
uma mulher inferior teria há muito chamado os irmãos
e pô-los a darem-lhe dinheiro.
Hypolite Kropotkin - Bruxa H Philip Lovecraft - Detective
HACKSHAW
Sim?
"Sapateado e danças de salão?"
Sr. Lovecraft, bom dia.
-Amos Hackshaw, esvazie os bolsos. -Faço o quê?
-Esvazie os bolsos, na secretária. -Porquê.
Faça a vontade a um homem de meia-idade.
-Abra a camisa. -Só um botão, o por trás da gravata.
Mais, só com uma enfermeira.
É verdade. Sem talismãs, fetiches. Nada. Não usa mesmo nada.
Sem magia. Tal como lhe disse ao telefone.
-Não crê em magia? -Creio. Mas não a uso.
-Por razões pessoais? -E quais são? Pessoais?
Havia um motorista. Chamava-se Larry Willis. Despedi-o.
Tenho uma filha jovem. Ela é tudo o que me resta.
Amei muito a mãe dela. Não era uma mulher forte.
Mudámos para a Califórnia pelo clima, pensámos que ajudaria.
A mãe de Olivia morreu a pô-la neste mundo.
Dediquei-me a protegê-la das suas realidades mais infelizes.
Ela tem apenas 16 anos, o que a torna vulnerável.
É então inexperiente?
Prefiro "pura". Pureza que encanta e cega para a armadilha e arco.
Não gostei dos olhares de Willis. Pensei que bastaria afastá-lo.
Mas subestimei-o. Levou algo com ele ao partir.
-O quê? -Um livro. Um livro antigo.
-Valioso? -A encadernação vale uns milhares.
Mas tem muito valor sentimental para mim.
-Que tipo de livro era. -Um tratado sobre magia esotérica.
Chamava-se o Necronomicon.
É como um álbum grande, encadernado a couro, acabado a ouro.
-E quero-o de volta com rapidez. -Que rapidez?
Até quinta. Vou a uma conferência e é a chave da minha apresentação.
-Depois de amanhã. -Meia-noite, no máximo.
-Uma conferência à meia-noite? -Se não é o homem certo...
-Como é o Willis? -Tem 1,78-1,80. Cabelo ruivo.
-Não é velho, 26 anos. -Vivia aqui? Não?
Meadows dar-lhe-á o endereço. Mas o senhorio não o vê há dias.
-Quanto é que me vai custar? -Quarenta ao dia, gasolina, despesas.
Sim, arranja mais barato, não melhor.
-A lista tem muitos que usam magia. -Não, é o homem para isto.
É usual dar um avanço. Cem chegam.
Deve gastar mais em peixes dourados para a lula.
Não é uma lula.
Tire o resto da tarde, Jeeves. Saio sozinho.
Quer uma bebida, Sr. Lovecraft?
-Vi o registo no seu carro. Brandy? -Não. É um pouco cedo para mim.
-É uma senhora gravata. -Obrigado.
-Deu muita luta? -Não, apanhei-a à socapa por trás.
O que é que essa passa seca do meu pai quer com um detective privado?
-O registo não diz detective. -Está nos cartões do porta-luvas.
-Aproveitou para rodar os pneus? -Talvez mais tarde.
-Em que diz faz anos? -Dezembro, 5, como Disney, Van Buren.
Sagitário, com 16 letras no nome. Nada mau.
-Não é perfeito, mas não é mau. -Pois é.
-E Larry Willis? -Gémeos.
Se calhar devia cobrar o dobro ao velhote.
Foi para isso que o contratou? Para defender a minha honra?
-Será o dinheiro mais fácil que terá. -Sim? Porquê?
Não, não me parece. Não ia querer que eu lhe facilitasse as coisas.
Não me parece ser desse tipo.
Se quer algo, aposto que está disposto a trabalhar por isso.
Trabalhar no duro, transpirar, entende?
-É melhor tirar essa blusa. -Porquê'
Manchas de sangue dessas não saem depois de secas.
Depois da caça, costumo tirar as roupas e queimá-las.
-Há que estar nua para a cerimónia. -E que cerimónia é essa?
Tributo a Diana. Deusa da Caça.
-Gostava de ver? -Tenho uma limpeza de dentes.
É diferente, Lovecraft, a sério.
-Também é um tanto diferente. -Sim?
-Muito fumo e zero de chamas. -O que o leva a dizer isso?
Só virgens podem apanhar unicórnios, não é?
Exactamente o que eu pensava.
E dizia a rádio que o tempo ia estar limpo.
-Devolve isso! -É meu!
Bolas. Aqui vamos nós.
-O arrancador está preso. -Não é o maldito arrancador.
Sei o que é... sacaninhas.
Da 1ª Guerra Mundial, só trouxemos de França gonorreia.
Nesta guerra, foram ao Pacífico e trouxeram estes gremlins.
Os sacaninhas metem-se em tudo.
-Vive aqui? -Sou o dono.
Dirijo isto. Fazia-o com a esposa, morreu há 8 anos, atropelada.
-Vive aqui um Larry Willis? -Devo dizer, "quem quer saber?"
Não gosto muito de dançar, tenho veias nas pernas.
-Não há uma recompensa, pois não? -Não.
Então, não está aqui. Mudou-se há uns 3 dias, levou tudo.
-Posso ver o quarto? -É pensão, não museu.
Que tal alugar-mo durante, digamos, cinco minutos?
-Tinha visitas? -Todos os que conheço estão mortos.
-Referia-me a Willis. -Não que tenha visto.
-Terão vindo nas suas saídas? -Eu nunca saio.
-Nenhuma senhora? -Eu teria ouvido.
Filho da puta!
Porra! Chega. Já chega. O que é demais, enjoa. Estou farto.
Aturei demasiado. Invadir a santidade do meu lar!
Isto é o meu lar! O meu castelo! Estou a ficar farto disto!
Eliminá-los-ei um a um! Rasgá-los-ei como bilhetes!
Um a um! Vou exterminá-los!
Sua peste.
Vou apanhar-te agora, seu...
Dunwich ROOM
Amor para Sempre Mickey & Lilly
-Conhece algum Mickey? -O Rato Mickey?
E pensei eu que não seria uma ajuda.
Vão!
-Bourbon. Água, mas discretamente. -Como uma orquídea ao luar.
Divirtam-se
Certo. Obrigado. Obrigado.
-Larry Willis já cá esteve? -Quem? Não o conheço.
-Ouvi que vinha ter com Mickey. -Não conheço. Tem o sítio errado.
Não conhece mesmo Larry Willis?
Está a bater no barman errado. Não conheço o cavalheiro.
Como disse.
O Dunwich Room de Harry Borden apresenta
o estilo singular de música da ímpar Connie Stone.
É tão fácil agradar-me
Alguém atraente como tu
Podia dar-me tudo o que preciso
Para me satisfazer
Rebuçados de manteiga com nata
E um beijo que se perde
No seu vapor
Isso satisfaz
Se tudo o que consegues fazer é ficar à espera
Enquanto os lábios desta miúda se sentem sós
Não és o homem que sonho
Garrafas de champanhe geladas
Por essas coisas grandes, estou encantada
Se são saborosas
Um suspiro profundo
Bem sentido
Isso satisfaz.
-Ainda sabes enrolar-te numa canção. -Phil.
-Pago-te uma bebida? -Porque não?
Bebo bourbon e água. Para a senhora, scotch sour.
E se eu tivesse mudado de hábitos?
Pediria à mesma um sour só para te ver comer a fruta.
O bom do Phil, subtil como um mastro de bandeira.
-Ainda limpas a roupa suja de outros? -Sou detective privado.
-Ainda estás com Borden? -Isso foi uma pergunta?
-O que te traz aqui? -Procuro alguém.
Um motorista com ilusões de grandeza. Pagam-me para o pôr no seu lugar.
Nenhum de nós devia atirar pedras em termos de carreiras.
Ao trabalho entre mãos.
-O arrivista tem nome? -Larry Willis.
Não me soa familiar.
-Há algum Mickey por aqui? -Mickey quem?
Puseram um edifício de escritórios atrás de mim?
-Harry quer ver-te. -Harry quer ver-me.
Harry quer ver-te agora.
-Apertámos as mãos. -Mostra-me um papel que diga isso.
Entre!
Não sou o tipo de pessoa para impedir alguém de progredir.
Assina o teu contrato para discos. Só te desejo o melhor.
Mala dicta.
Vê se assinas o contrato agora.
-Tanto tempo, sócio. -Estás bem-disposto.
Porque não estaria? Tudo me anda a correr sobre rodas. Senta-te.
-E quanto a ti? -Sobrevivo.
Ainda trabalhas a tostões? Não estás farto disso?
Não. Tem encantos especiais.
-Os teus quebra-pernas usuais? -Progresso.
-Zombies não comem, não se queixam. -Não pensam.
-Não começam a cheirar mal. -Três meses, consoante o tempo.
-E depois? -Arranjam-se mais.
Trinta dólares cada, frescos das Índias Ocidentais. Seis por caixa.
Como estás, Phil? A sério.
-Precisas de uns dólares? -A tua generosidade confunde-me.
Tostões, amigo.
Tens uma visão de tostões, daí não veres o panorama geral.
-Consta por aí que nem usas magia. -E estão certos.
És um tanso. Toda a gente usa magia.
Estamos em 1948. O futuro já chegou.
Ficarás tão para trás que custará 30 cêntimos mandar-te um postal.
Sabes, temos um passado.
Harry, leste alguns livros bons ultimamente?
-É suposto entender isso? -Procuro um merdas com um livro.
-A primeira pedra que ergo, sais tu. -Tento ser um bom anfitrião.
Tenho mais que fazer do que ver-te a chupar uma perna de cadeira.
Cuidado com o modo como passas o tempo. Nunca se sabe quanto resta.
Sr. Tugwell, acompanhe o meu convidado.
Lovecraft, a Connie está com bom aspecto, não está?
-Ele sabe do livro. -Talvez.
Que fazer? Acho que vou apanhar ar.
Apaguei todos os sentimentos
Que transportam o teu nome
Todas as respostas ao teu toque
Foram substituídas Mas diga eu o que disser
Não é convincente
Porque é que minto a mim mesma?
Estou livre da magia
Que tu costumavas tecer
Quebrei o feitiço
Que já tiveste sobre mim
Tenho tendência a fingir
Mas não sou nada boa nisso
Porque é que minto a mim mesma?
Poderão ser meras esperanças vãs
Eu ter uma vida para lá de ti
És demasiado duro
Para arrancar das minhas recordações
O meu coração está num sarilho
Não há como o resolver
Admitir a verdade
Significa enfrentar o que ocultei
-Amor que chegou a um fim -Connie?
Mas que não desiste
-Diga pois o que eu disser -Connie!
Não é convincente para mim
Porque é
Que eu minto a mim mesma?
-Connie! -Quem é a Connie?
Ninguém que a possa preocupar.
Alguém como si não devia ter de beber sozinho.
Aconteceu, simplesmente.
Está com um ar bem crescidinho.
Queria pedir desculpa por o ter esbofeteado.
-Ou por não ter posto a soqueira? -Falo a sério.
Porque está com esse chapéu?
-Isto é algo de que eu deva saber? -Conferencio com uma cliente.
Não lhe parece que enquanto houver uma Unidade de Costumes
podia ter conferências de uma natureza menos boémia?
-Não é tarde para pequeno-almoço? -Deve ser manhã algures no mundo.
-Isto é um encanto. -Não está ao nível do Brown Derby...
Porque acha que fui ao Brown Derby?
O meu pai mantém-me em casa, com os seus livros e químicos.
Nunca me divirto. Tive de me escapulir para o ver.
É tão soturno. Nem sequer vou ao cinema.
O pai traz-me os filmes e vejo-os na biblioteca. Onde está o gozo nisso?
Nunca vou a um sítio que seja excitante. Sozinha, sozinha.
-Às vezes sinto-me a Rapunzel. -Quem?
Rapunzel. "Rapunzel, Rapunzel, solta o cabelo" como na história.
Uma bela jovem está numa torre à espera de ser salva pelo príncipe.
Mas quando este aparece, a bruxa terrível cega-o.
E passa o resto da história a embater em coisas.
-É terrível, para uma criança. -Sim, gostos não se discutem.
O meu velhote lia-me a folha de apostas. Dizia que lhe dava sorte.
Não que eu desse por isso.
-Que sabe do livro que Willis levou? -É o diamante negro da colecção.
Só fala da sua colecção de livros. Só queria ser um livro.
Prestar-me-ia mais atenção.
-Tem o Necronomicon há muito tempo? -Trouxe-o do Egipto o inverno passado.
-Está tudo bem? -Sim? Mais alguma coisa? Café?
-Não, somos forretas. -Está bem. Obrigado!
Os meus cumprimentos ao Chefe. Estava horrivelmente bom.
Um pouco oleoso, mas melhor do que esperava. Podemos voltar?
-Não saia daí. -Se houver algo, meta-se sob a mesa.
-Entrada proibida. -Procuro apenas alguém.
-Não devia estar aqui. -Tenho um problema com a conta. Veja.
Acontece. Lamento. Pague apenas o que acha que deve.
-Veja-a, não quero pagar de menos. -Não me pode obrigar a vê-la. Saia!
-Acha-me pacóvio? Quem lhe pagou? -Está doido.
-O que é isto? Aqui! -Não sei.
-Stephan, não fiques aí parado! -Se queres viver, fica aí.
-Apontou-me para ser abatido. -Não entendo o que está a dizer!
Assim perto, o que me acontecer, acontece-lhe também a si.
Não! Não lhe toques!
Volte a pegar-lhe. Tem de lhe pegar!
Abra a porta do congelador! Abra-a!
Não sabia que o mundo exterior podia ser tão fascinante.
-As esquadras têm este cheiro? -Todas as que conheço.
-Já não é sem tempo. -Despacha-te e espera.
O velhote quer falar-te mas pensei trocar umas palavras com a jovem.
Espera!
Apanhei-te, morcão. Todo muito bem embrulhado.
Leve o tempo que levar. Sê esperto, fala.
Deixa-te disso.
Isso não te compra nada. Vais abaixo.
Os teus amigos já não conseguem ouvir-te.
E se achas que levantariam uma pata para ajudar, és mesmo um otário.
Metam-no na gaiola. Deixem-no suar.
Meu Deus! Odeio a Lua Cheia.
Senta-te. Não aí, ficarias coberto de pelos.
-A que estamos a beber? -A nada. Estamos só a beber.
-Costumava odiar-te. -Disseste-mo frequentemente.
-Agora, és o único em que confio. -Caramba, não sabia que me amavas.
És o único que conheço sem uma varinha mágica no rabo.
Vampiros em West Hollywood, salamandras em Santa Monica,
chuva negra, chuva vermelha, granizo como punhos.
A magia é o futuro, não queres impedir o futuro, pois não?
Se isto é o futuro, prefiro baunilha.
-Dava-me jeito uma ajuda. -Trabalho como independente.
Podes voltar, o departamento nada tem contra ti, nunca teve.
Lamento, gosto de ser o meu próprio patrão.
-Clientes insatisfeitos? -Uns gostam mais que outros.
-Quem lançaria ruínas contra ti? -Não faço a menor ideia.
-Estavas com uma saia. -Filha de um cliente.
-O cliente tem nome? -Sim.
Phil, isto não tem de ser tipo dentista. Nada tenho contra ti.
Um parceiro com subornos, acontece. Mas tu foste sempre honesto.
-Lá porque o Harry... -Esquece a história.
Demónios, magia negra de Azathoth. E nem uma pata de coelho tens.
Estou preocupado contigo. E com quem seja apanhado no meio.
Está bem, faz como quiseres. As horas extra dão-me jeito.
-Obrigada. -Não tem de quê.
-Tem de me tirar as impressões? -Não é preciso sujar as mãos.
Pensei que o faria. Nunca me tiraram as impressões digitais.
Nunca estive numa esquadra
e nunca falei com um polícia a sério até agora.
E como é que está a ser, para já?
-É muito estimulante. -Habituar-se-á.
Que viste no Owl Wagon antes das ruínas?
Dois ovos estrelados e torrada à parte.
Phil, nada na vida é tão engraçado como tu pensas.
Está? Quem? Está bem.
O teu advogado chegou.
-Advogado? Não tenho advogado. -Agora já tens.
Uma noite agradável a esta boa gente.
Thaddeus Pilgrim, conselheiro do Sr. Lovecraft.
As minhas desculpas pelo atraso,
mas o meu cliente não me avisou da sua decisão
de ajudar voluntariamente a polícia.
Os nossos corajosos funcionários esquecem-se,
não sem uma molécula de malícia, de algo constitucional.
Compete então a homens como eu apontar potenciais repercussões
dos seus actos bem-intencionados, mas ilegais.
Estou a ficar com dor de cabeça só de ouvir isto.
-Como me encontrou? -Emite radiações, tipo rádio barato.
-Miss Hackshaw. -Sim, Guarda Grimaldi?
-Não saia sem assinar o depoimento. -Que pateta que sou.
-Ainda planeias partir, primo? -O mais breve possível.
Óptimo. Vou buscar o carro.
-Sair da cidade? -Sugiro que faças o mesmo.
-Tenho um trabalho. -Fá-lo noutro sítio.
Os sinais são maus. Amanhã à noite há um alinhamento,
todos os planetas errados no sítio certo à hora errada.
Para quem é sensível, o ar estalará como papel encerado.
As coisas estão em influxo. As auras são más. Eu? Vou para a Florida.
Horrível, muito horrível.
O Necronomicon. Suponho que ouviste falar dele.
-Em que é que te meteste? -Deve ser cá um livro!
Apocalipse 5, "E eu vi do lado direito do que se senta no trono
"um livro escrito e selado, na parte de trás, com sete selos.
"E vi um anjo forte proclamar numa voz alta,
"quem é digno de abrir o livro, os selos?"
"E nenhum homem no céu, na terra ou sob ela
"foi capaz de abrir o livro ou até vê-lo."
Falam do Necronomicon na Bíblia?
O fim virá com a abertura de uma porta. O Necronomicon é a chave.
Nem sei quando me diverti mais.
-Da próxima, talvez a morgue. -Podemos?
Entra! Para o teu quarto! Tratarei de ti quando acabar aqui.
-Obrigada por um dia educativo. -Não tem de quê.
Contratei-o para remover uma ameaça à honra dela, não para ser uma.
Estou perturbado. O tempo esgota-se e é assim que trabalha.
-Eu venho aqui insultar os criados? -Não tolero mais nada de si.
-Willis roubou o livro para Borden. -Ele fez o quê?
Há uma ligação entre Borden e um intermediário, Mickey Locksteader.
Descobri que Mickey trabalha para Willis. Então, não valho o que ganho?
Certamente, isto tem sido muito esclarecedor.
Continue a inquirir. Tenho toda a confiança em si.
Tenho de ter o Necronomicon até amanhã à meia-noite.
Óptimo. Bom, deixo-o tratar disso. Boa noite.
Grimaldi, a tua técnica é péssima.
Bradbury mandou-me seguir-te, nada disse sobre tu saberes.
-Faz-me um favor. -Porque te faria favores?
-Porque envolve uma miúda gira. -É, não é?
-Mantém-te atento a ela. -E é só isso?
-Pensarei nisso. -Sim, faz isso.
Mãos no ar.
-Imagina que eu era um mau. -Sabia que eras tu.
-Como? -Reconheci o som da tua respiração.
Não mudaste, nem um bocadinho.
-É um fato novo. -Sim, mas mantiveste a gravata.
-Que mal tem a gravata? -Nada, se gostamos de vertigens.
-Estás com bom aspecto. -Tu também.
Tiveste a tua audiência com Harry a noite passada.
Disse alguma coisa interessante?
Já ouvi sons mais inteligentes de umas calças de bombazina. Bebida?
Claro. Aos bons velhos tempos, o que quer que eles sejam.
-Ouvi algo sobre ti no clube. - O quê?
-Não usas magia. -Isso mesmo.
Como esperas sair desta lixeira se não jogas o jogo?
Penso que já tivemos esta discussão.
-Toda a gente usa magia. -Eu não.
E o resultado? Escritório sujo, carro avariado, gravata feia.
-Todos temos de fazer cedências. -É o que estou sempre a ouvir.
Então, o que te torna tão especial?
É eu ser o meu próprio homem.
Ao começar, disse que havia coisas que faria e que não faria.
Muitos começam assim. Mas quanto mais se cai, mais fácil se torna.
Escuta, toda a gente faz cedências, faz batota, usa magia.
Tiram os ideais do bolso e atacam o vizinho antes de serem atacados.
Porque é assim que se faz. E eu digo, "Tretas".
O colarinho pode estar puído. Os sapatos por engraxar.
Mas ninguém tem uma hipoteca da minha alma. É minha. Livre.
-Não peço desculpa pela minha vida. -Não to pedi.
-Sou feliz assim. -Ainda bem.
Tenho de olhar para o futuro, não se posso arrastar o passado.
Pareces ter uma boa visão das coisas.
-Porque voltaste à minha vida? -Porque saíste da minha?
Porque és um sacana Chico esperto que não sabe de onde sopra o vento e...
Lembravas-te mesmo da minha respiração?
Bom dia.
-Não eras tão organizado no andar. -Estou só, tive de me adaptar.
Phil, a outra noite no clube,
começaste a perguntar-me se eu conhecia um Mickey.
-Um gordo? Um tanto nervoso? -Pode ser.
Vi um homem às vezes no clube. Mickey. Trabalhava para o Harry.
-A fazer o quê? -Harry não diz, eu não pergunto.
Mas se o procuras, então procuras um homem morto.
Veio ao clube na outra noite com um pacote, um livro,
couro antigo com fechos de ouro.
-Mas era o errado. -Que queres dizer, era o errado.
-Harry mandou Tugwell matá-lo. -Porque achas isso?
Não se manda Tugwell buscar o jornal da noite.
-Cheira. O que é? -Acho que se chama Grand Illusion.
-Barato ou caro? -Uma senhora a sério não o usaria.
-Este é o Mickey? -Sim? Quem é a saia.
-Lilly. Vi-a no clube com ele. -Falaste com ela?
Trocámos batons, falámos dos trastes dos homens, conversa de chacha.
Porque vieste aqui a noite passada?
Sou muito boa a olhar para o outro lado. Fi-lo quase toda a vida.
Isso leva a bater em muitas paredes de tijolo.
Se calhar cansei-me de esmagar o nariz.
Ou seja orgulhosa e tenha levado este tempo todo a admitir o erro.
Enfim...
-Para onde vais? -Tenho um apartamento.
-Um apartamento de quem? -Meu.
-Há mais para falarmos. -Muito mais.
Se precisares de mim, tens o meu telefone na secretária.
Cuidado. Não te queimes.
Lovecraft? Um momento?
-Vais a algum lado? -O Dixie Queen, sai da Union Station.
-Há algo que tenho de fazer antes. -Sim?
Braço esquerdo. O que está ligado ao coração.
-Tire-o. Sabe que não uso disto. -Por isso bloqueei-o.
É um idiota, mas tem bom coração, merece magia embora a despreze.
-Não preciso disto. -Busca o Necronomicon?
Fique com isso. Vai precisar. Com sorte, paga-o na próxima renda.
-Podia ter-me morto. -Detective Grimaldi, magoei-o?
Estou bem.
Venha para a casa. Dou-lhe um Brandy.
E pode dizer-me o que faz atrás da minha amoreira.
-Otto. -Qual é a sua data de nascimento?
VISTA BONITA
Bem-vindo! Bem-vindo a Vista Bonita! Bem-vindo! Bem-vindo!
-Amber Pery, chame-me Amber. -Phil Lovecraft.
Phil, se me permite, vai ser um prazer fazer negócio consigo.
Desculpe. Só um momento.
Desculpe a interrupção, mas hoje estou sozinha.
É a comunidade do futuro. Pronta para a vida hoje.
O primeiro bairro planeado de acordo com tamaturgia industrial.
Por magia! E tão tranquilo.
-Tranquilo como um cemitério. -Que piada.
Disseram-me que um velho amigo trabalhou aqui. Mickey Locksteader.
-É amigo do Sr. Locksteader? -De longa data.
É o homem por detrás de Vista Bonita. É a luz que orienta o projecto.
-Bom, ele está? -Partiu de súbito, negócios a norte.
Mas encontraremos algo especial e a bom preço para um amigo dele.
Acho até que lhe posso fazer a mesma oferta irresistível que fiz à irmã.
-A irmã de Mickey? -Lily está cá?
-Sim. Lilly Sirwar. -Sirwar.
Viúva, coitada. De um indiano morto a tentar levitar o Edifício Woolworth.
-O que aconteceu? -Caiu-lhe em cima.
Deve ser duro. Gostava de a ver. Não a vejo desde que Hector era cachorro.
Está no Hotel Ashcroft. Tenho o número no escritório.
E aproveito para lhe mostrar uma vasta gama de avanços modernos
que ajudam à vida aqui, o lema é, "Feita por magia, feita para durar."
-Olá, querida. -Olá, Phil.
-A oferta de ajuda mantém-se? -O que tens em mente?
HOTEL ASHCROFT
Lembrava-se de mim, estará no Casbah daqui a 10 minutos.
-Tens dinheiro para um táxi? -Quero-te longe daqui.
Estive longe demasiado tempo para te veres livre de mim.
Então fica no átrio para ela não te ver. Quero uma conversa privada.
-Quem disse para se sentar? -Os meus pés.
-Resposta pronta. Gosto disso. -É das coisas que faço melhor.
Aposto que é.
Em outras circunstâncias... Mas espero alguém.
Tem tempo para mim, não tem, Lily?
-Quem raio é? -Vamos ter uma conversa privada.
Está bem. O que há?
-Como se chama o seu perfume? -Grand Illusion. Que tem?
Isso vai ensinar-lhe a não se meter com homens estranhos em bares.
-Porque não relaxa e conversamos? -Não!
-Ando à sua procura, Willis. -Quem lhe disse?
Juntando coisas. Pagam-me para isso.
Amas Mickey, és o único homem que não atrai Olivia Hackshaw.
E é fácil ver que Lilly Sirwar é um anagrama de Larry Willis.
-Solta a cinta e conversemos. -Não preciso de cinta.
-Tu e Mickey, em que se meteram? -Viu-o? Ele está bem?
-Serei sincero. Acho que está morto. -Morto?
Bebe.
-Acho que sabia. Não quis acreditar. -Não devia ter irado Harry Borden.
Tenho de sair da cidade. Tem de me ajudar. Leve-me a Tijuana.
Tijuana? Longa viagem numa noite má. O que ganho com isso?
Não faça de parvo. Esta é a coisa maior de que esteve perto.
-Tens boleia. Começa a falar. -Primeiro, dê-me o cabelo.
-Onde encaixas com Mickey? -Vimo-nos numa festa há 6 meses.
-De maricas? -Não, Knights of Columbus. Que acha?
Bom, ele deslumbrou-te.
Não tinha grande aspecto, mas tinha um coração grande como tudo.
Que tem Borden a ver com Vista Bonita?
É o dono. Através de meia dúzia de corporações, mas é toda dele.
Porque foi guiar para Hackshaw?
Borden disse a Mickey que queria ali alguém em quem confiasse.
Hackshaw queria Vista por mais do que vale, Borden queria saber por quê.
-E tu fizeste de Mata Hari. -E descobri muitas coisas.
Algo sobre Vista Bonita e o Necronomicon.
E Borden disse a Mickey para roubares o livro.
E fi-lo, mais uma cópia falsa que o velho fez para os seguros.
E tentaste trair Borden, vender a Hackshaw,
mas antes de ver isso, Harry cometeu o erro de matar Mickey.
Só queríamos um pé-de-meia para assentarmos algures.
-Eles vão ter o mundo inteiro. -Quem vai ter o mundo inteiro?
Ouviu falar dos antigos, dos de fora, Yog-Sothoth, Cthulhu?
Existem, Seamus. E sempre existiram.
À espera que alguém abra a porta. Está no livro.
-A promessa, o poder, o preço. -Que preço?
Uma virgem, a última das caçadoras de unicórnios.
Olivia. Que há com Olivia?
Pára, Lon Chaney! Afasta-te dele! Mãos onde as possa ver!
Sim, tu e o cavalo em que vieste.
Phil!
-Disse-te para ficares no átrio. -Aborreci-me.
Compravas uma revista. Palavras cruzadas. Obrigado por me salvares.
Ponho na conta. Que fazemos agora?
-Preciso de um sítio para pensar. -Sei de um.
Falo por mim, mas preciso de uma bebida.
Eu preparo-as. Já fizeste o bastante para um dia. Um sour.
Essas coisas fazem-me doer os dentes.
-Aconchegado, não é? -Pelo que posso ver.
Acredita, já o vi todo. Conheço-o como à minha mão.
Vai refrescar-te. Banho de espuma. Até te encho a banheira.
-Não quero tomar um banho. -Toma um.
Ela telefonou-me do hotel. O quê, ficaste sem piadas?
-Não foi o que imaginei. -Sim, aposto que não.
Devias estar grato, se não fosse ela, estarias morto.
Convenceu-me que se alguém acharia o livro serias tu.
É esperta. Sou mais esperto porque a escuto.
Tu, por outro lado...
Dá-mo. Anda, Phil, eu disse, dá-mo.
Obrigado, Sr. Tugwell. Tive muito trabalho por este livro. Muito.
Seria menos se não matasses Mickey antes de nos levar a Willis, não foi?
-Sim, mas... -Sim. Mas o quê?
Espere, patrão, o que é justo, é justo. Apoiei-o o tempo todo.
Diz algo, acontece. É como funciona. Trabalho em equipa.
-Podemos discutir isto? -Não.
Estou muito desiludido.
-Não posso confiar em ninguém. -Confiar é para otários.
-Tostões. -Vamos à praia para um churrasco?
Tens muita piada. Aposto que as tuas últimas palavras serão um grito.
Olhem só. É lindo, não é? Vêem estes fechos e isso? Ouro sólido.
Vais derretê-los para botões de punho?
-Até posso derreter Fort Knox. -Parece óptimo.
-Talvez não saibas o que isto é. -Estamos perto de Vista Bonita?
Sempre foste bom com puzzles. Péssimo a viver, bom em jogos.
É onde tem de ser. A conferência da meia-noite de Hackshaw.
-Que esperto o meu ex-sócio é. -A tua terra, o livro dele.
;Não esqueças a rapariga. Não, é a miúda errada, parceiro.
Certo, Olivia. A última caçadora de unicórnios.
Sabes como é difícil arranjar uma virgem em Hollywood?
É preciso uma. Daí Hackshaw a vigiar tanto.
Não resulta sem uma virgem. Rebenta-nos na cara.
Telefonaste a Hackshaw ou ele a ti?
Telefonei-lhe durante a tua sesta. Parece óptimo. Anseio por conhecê-lo.
-Estás bem fora da tua classe. -Não há tempo para esquisitices.
Se não for esta noite, só volta a ser daqui a 666 anos.
Dei-lhe a escolher. Alinha comigo ou Olivia esperará muito pela estreia.
Mas sabes o que me mata? De toda a lista telefónica, porque te escolheu?
-Talvez fosse o destino. -Pensei que não acreditavas nisso.
Não creio é em pontas soltas. E foi preciso isto para ajustarmos contas.
E vamos ajustá-las, sem dúvida. Acabou-se o Lovecraft.
Acordar a tremer, a pensar em ver-te a pairar sobre mim como um anjo.
Vais estar morto e eu estarei no topo do mundo.
Isso deve decidir definitivamente quem é o esperto.
Vou ser imortal e usar a tua cabeça como relógio de bolso.
Qual é a tua fatia?
Vamos lá começar esta cantata.
Fica quieta, Olivia. Boa noite, Sr. Lovecraft.
Vistas bem as coisas, Sr. H, não posso trabalhar para si.
Que pena. Foi eficaz, levou-me até ao livro. Ajudou a juntar-nos.
O feioso no hotel era seu. Mandou-me seguir.
Nada me deve impedir. Esperei toda a vida por isto, estudei, preparei-me,
vivi com a mãe de Olivia, protegi-a desta cidade, das hormonas dela.
O esforço de toda uma vida, bem curta comparada com a dos antigos.
Sabe há quanto tempo me esperam?
-Séculos. Milénios. -Quanto dá, em anos de cão.
A Roda girou. Yog-Sothoth conhece o portão.
É a promessa do Necronomicon.
Abrir o portão. Deixá-los voltar. E farão de mim um deus.
-Um deus. E o que leva Harry? -Diga-lhe.
-O Sr. Borden governará o mundo. -Que tipo de mundo?
O dos mortos por enterrar e de um céu negro de cinzas.
Será um planeta destruído, mas ele será a pessoa mais importante.
Então, que tal, parceiro?
Chega de tagarelice, pensei que tinha de ser à meia-noite.
Tem razão. E agora, se me der o livro...
Nada acontece sem o livro, Sr. Borden.
-Um beijinho para dar sorte? -Claro.
Boa sorte, Harry. Não podias ter desistido? Acatado a dica?
Mas não, Sr. Consciência Pública. Quem morreu e fez de ti o Grilo?
O que era suposto eu fazer? Ir ao cinema?
-Temos um horário importante. -Cale-se! Já trato de si.
Não o faças. O que quer que penses, sairá outra coisa.
Podíamos ter chegado ao topo, mas nunca aceitaste a realidade.
O Harry pelo menos sabia que polícia honesto equivale a pobre.
-Levaste-o a aceitar subornos. -Não o fiz com conversa.
Mas se for preciso, irás traí-lo.
Achas que cheguei tão longe para ser o seu animal de estimação?
Há tanto que não sabes sobre mulheres!
Última oportunidade. Ainda podes aderir.
-Lamento, Connie. -Eu também.
Adeus, Phil.
Já chega! A noite de amadores acabou.
Desculpe a mão, não íamos deixá-la matá-lo. Quero que ele veja isto.
Mas obrigado por matar aquilo. Mentes minúsculas com sonhos atrofiados.
Vamos Olivia. Está na hora de cumprires o teu destino.
Fica quieta.
Dos poços da noite aos golfos do espaço,
louvores ao Grande Cthulhu de Tracogua e ao que não se pode nomear,
louvores abundantes ao bode negro dos bosques,
Shub-Niggurath, o bode com mil crias,
porque viste o universo negro bocejar.
O lugar perdido onde planetas negros rolam sem propósito.
Demasiado tempo estiveste nesse cativeiro frio, à mercê do tempo.
O caminho está livre. Volta e reina.
Shub-Niggurath é a chave e o guardião dos portões.
Sabe onde os antigos pisaram os campos da terra, que pisarão de novo.
Feiticeiro, emissário, substituto, excluído, és o sussurrador no escuro.
Por um milhão de anos, a voz no ouvido do homem.
Sedutor, moldador de feitos abomináveis e traições.
Foi tudo prelúdio e preparação. Esvaziamos o coração em teu nome.
Professor, mestre, completa-nos.
As coisas no exterior tornam-se as do interior.
A espera termina e a viagem começa.
Consome a escuridão entre dimensões. Cruza o abismo numa passada.
Aqui, no limiar, é posta uma oferenda.
É a minha oferenda. Avança e recebe-a!
Estrelas alinham-se, espaço desdobra-se,
mil mundos fundem-se num único instante.
Racha a faixa de ausência de forma, toma forma e avança!
Não, olha! Isto é o que tu quiseste, por isso olha. Não, olha!
Agarra-me! Lovecraft, não me deixes ir! Por favor!
Ajuda-me! Ajuda-me, Lovecraft! Não! Lovecraft!
Está tudo bem, está tudo bem. Está tudo bem, está tudo bem.
Está tudo bem. A coisa foi-se, foi-se.
-Onde está o papá? -Lamento, miúda.
-O Sr. Grimaldi está no carro. -O papá mandou espancá-lo.
Otto. Estás bem?
Não devias andar assim em carros. É perigoso.
-Que raio aconteceu? -Estás mesmo bem?
-Grimaldi, seu sacana. -Não sei o que queres dizer.
-Ela tem só 16 anos. -Cleópatra tinha 14 e entregou-se.
Não vais contar a ninguém, pois não.
Grimaldi, seu palerma, não entendes?
Salvaste o mundo. Far-te-ão um monumento.
Almoço na Casa Branca, a tua foto na capa da Look.
E preocupa-te a esposa saber que tiveste uma virgem de 16 anos?
És casado?
Não vais contar, pois não, Phil? Dá-me uma chance.
-Otto! -Estou tão espantado como tu.
-Espanta-te seres casado? -Não. Espantado contigo.
-Como está a mão? -Partida. Que se passa.
Perdeste a foda que salvou o mundo.
Falho tudo. Até falho ser uma deusa.
-E agora? -Grimaldi prende-te por Borden.
Fomos uma bela equipa, tu e eu. Ainda o podíamos ser.
Talvez um dia.
-Phil? -Beija-me antes que desmaie.
Lovecraft. Está bem?
Mais ou menos. Pensei que ia para Miami.
-Já não é preciso, pois não? -Acho que não.
É arristongue, água destilada, cauda de cavalo, água de lama.
Isto? Mercurocromo. Sou bruxa, não sou fanática.
Ligaduras, tenho no meu escritório.
-Kropotkin. Obrigado. -Por quê?
-É uma longa história. -Vou buscar os pirozhki.
Cansado como tudo, mas não me podia dar a esse luxo.
Agora que terminara. Que terminara para muita gente.
Para Locksteader e Willis, Hackshaw e Borden
e que acabara tudo para Connie,
precisava que fosse de manhã, queria ouvir portas e carros
e vozes humanas a falar de basebol.
Queria a certeza de ainda haver gente
a enfrentar a vida tendo na manga apenas os braços.
Ainda não o sabiam, mas tinham mais hipóteses de felicidade
e de justiça hoje do que tinham ontem.
Porque hoje, eu tenho o livro.
Tradução / Rip / Sincro Luísa Lopes/jaime_3725/imfreemozart